Imagem da net
....
à Minha Filha
Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?
Eras pequena e o cabelo mais claro,
mas os olhos iguais.
Na metáfora dada
pela infância, perguntavas do espanto
da morte e do nascer,
e de quem se seguia
e porque se seguia,
ou da total ausência
de razão nessa
cadeia em sonho de novelo.
Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se
de junho,
o teu cabelo claro mais escuro,
queria contar-te que a vida é também isso:
uma fila no espaço, uma fila no tempo
e que o teu tempo ao meu se seguirá.
Num estilo que gostava, esse de um homem
que um dia lembrou Goya numa carta a seus filhos
queria dizer-te que a vida é também
isto:
uma espingarda às vezes carregada
(como dizia uma mulher sozinha, mas grande
de jardim).
Mostrar-te leite-creme, deixar-te
testamentos,
falar-te de tigelas - é sempre
olhar-te amor.
Mas é também desordenar-te à
vida,
entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua
de mentiras,
em carinho de verso.
E o que queria dizer-te é dos nexos da vida,
de quem a habita para além do ar.
E que o respeito inteiro e infinito
não precisa de vir depois do amor.
Nem antes.
Que as filas só são úteis
como formas de olhar,
maneiras de ordenar
o nosso espanto,
mas que é possível pontos
paralelos, espelhos e não janelas.
que tudo está bem e é bom:
fila ou
novelo, duas cabeças tais num corpo só,
um dragão sem fogo, ou unicórnio
ameaçando chamas muito vivas.
Como o cabelo claro que tinhas nessa altura
se transformou castanho, ainda claro,
e a metáfora feita pela infância
se revelou tão boa no poema.
Se revela
tão útil para falar da vida,
essa que,
sem tigelas, intactas ou partidas,
continua
a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.
Não sei que te dirão num futuro mais perto,
se quem assim habita os espaços das vidas
tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.
Porque te amo, queria-te um antídoto
igual a elixir,
que te fizesse grande
de repente,
voando, como fada, sobre a fila.
Mas por te amar, não posso fazer isso,
e nesta noite quente a rasgar junho,
quero dizer-te da fila e do novelo
e das formas de amar todas diversas,
mas feitas de pequenos sons de espanto,
se o justo e o humano aí se abraçam.
A vida, minha filha, pode ser
de metáfora outra:
uma língua de fogo;
uma camisa branca da cor do pesadelo.
Mas também esse bolbo que me deste,
e que agora floriu, passado um ano.
Porque houve terra, alguma água leve,
e uma varanda a libertar-lhe os passos.
Ana Luísa Amaral, in 'Imagias (Um pouco só de Goya:)
Que lindo, Amigos!!!
Voltei a esta poetisa porque ela foi homenageada com o prémio Raínha Sofia deste ano, um prémio atribuido a escritores vivos que, com a sua obra tenham dado um importante contributo para o património cultural do espaço Ibero- americano Já foram agraciados com este prémio, Sophia de Mello Breyner , Nuno Júdice e o brasileiro João Cabral de Melo Neto,
Emília Pinto
