ESTADO FRENÉTICO DA .....

 .....Tagarelice

Assola o país uma pulsão coloquial que põe toda a gente em estado frenético de tagarelice, numa multiplicação ansiosa de duos, trios, ensembles, coros. 

Desde os píncaros de Castro Laboreiro ao Ilhéu de Monchique fervem rumorejos, conversas, vozeios, brados que abafam e escamoteiam a paciência de alguns, os vagares de muitos e o bom senso de todos. O falatório é causa de inúmeros despautérios, frouxas produtividades e más-criações. Fala-se, fala-se, fala-se, em todos os sotaques, em todos os tons e décibeis, em todos os azimutes. O país fala, fala, desunha-se a falar, e pouco do que diz tem o menor interesse. O país não tem nada a dizer, a ensinar, a comunicar. O país quer é aturdir-se. E a tagarelice é o meio de aturdimento mais à mão. (...) Telefones móveis! Soturna apoquentação! Um país tagarela tem, de um momento para o outro, dez milhões de íncolas a querer saber onde é que os outros param, e a transmitir pensamentos à distância. Afortunados ventos que batem todas as altitudes e pontos cardeais e levam as mais das palavras, às vezes frases inteiras, parágrafos, grosas deleas, para as afogar no mar, embeber nos lameiros de Espanha, gelar nos confins da Sibéria, perder nas imensidades do éter. É um favor de Deus único e verdadeiro. O país pereceria num sufoco, aflito de rouquidões, atafulhado de vocábulos, envenenado de sandices, se a Providência caridosa lhos não disseminasse por desatinadas paragens. 

 Mário de Carvalho, in "Fantasia para Dois Coronéis e uma Piscina"

  O Excelentíssimo Senhor Presidente da República, Marcelo Rebelo de Sousa condecorou Mário de Carvalho com a Grã - Cruz da Ordem do Infante," um reconhecimento público pelo muito feito por Portugal em 40 anos de dedicação à literatura "

E com as redes sociais a Tagarelice " corre mundo "

Emília Pinto

CARTA......

 Imagem da net

.... à Minha Filha 

Lembras-te de dizer que a vida era uma fila? 

Eras pequena e o cabelo mais claro, mas os olhos iguais. 

Na metáfora dada pela infância, perguntavas do espanto da morte e do nascer,

e de quem se seguia e porque se seguia, 

ou da total ausência de razão nessa 

cadeia em sonho de novelo. 

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se de junho, 

o teu cabelo claro mais escuro, 

queria contar-te que a vida é também isso: 

uma fila no espaço, uma fila no tempo 

e que o teu tempo ao meu se seguirá. 

Num estilo que gostava, esse de um homem 

que um dia lembrou Goya numa carta a seus filhos

queria dizer-te que a vida é também isto: 

uma espingarda às vezes carregada (como dizia uma mulher sozinha, mas grande de jardim). 

Mostrar-te leite-creme, deixar-te testamentos, 

falar-te de tigelas - é sempre olhar-te amor. 

Mas é também desordenar-te à vida, 

entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua de mentiras,

em carinho de verso. 

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida, 

de quem a habita para além do ar. 

E que o respeito inteiro e infinito 

não precisa de vir depois do amor. Nem antes. 

Que as filas só são úteis como formas de olhar, 

maneiras de ordenar o nosso espanto, 

mas que é possível pontos paralelos, espelhos e não janelas. 

que tudo está bem e é bom: 

fila ou novelo, duas cabeças tais num corpo só, 

um dragão sem fogo, ou unicórnio ameaçando chamas muito vivas. 

Como o cabelo claro que tinhas nessa altura 

se transformou castanho, ainda claro, 

e a metáfora feita pela infância 

se revelou tão boa no poema. 

Se revela tão útil para falar da vida, 

essa que, sem tigelas, intactas ou partidas, 

continua a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo. 

 

Não sei que te dirão num futuro mais perto, 

se quem assim habita os espaços das vidas 

tem olhos de gigante ou chifres monstruosos. 

Porque te amo, queria-te um antídoto igual a elixir, 

que te fizesse grande de repente, 

voando, como fada, sobre a fila. 

Mas por te amar, não posso fazer isso, 

e nesta noite quente a rasgar junho, 

quero dizer-te da fila e do novelo 

e das formas de amar todas diversas, 

mas feitas de pequenos sons de espanto, 

se o justo e o humano aí se abraçam. 

 A vida, minha filha, pode ser de metáfora outra: 

uma língua de fogo; uma camisa branca da cor do pesadelo.

Mas também esse bolbo que me deste, 

e que agora floriu, passado um ano. 

Porque houve terra, alguma água leve, 

e uma varanda a libertar-lhe os passos.

 Ana Luísa Amaral, in 'Imagias (Um pouco só de Goya:)

Que lindo, Amigos!!!

Voltei a esta poetisa porque ela foi homenageada com o prémio Raínha Sofia deste ano, um prémio atribuido a escritores vivos que, com a sua obra tenham  dado um importante contributo para o património cultural do espaço Ibero- americano Já foram agraciados com este prémio, Sophia de Mello Breyner , Nuno Júdice e o brasileiro  João Cabral de Melo Neto,

Emília Pinto

A VERDADE

 Imagem Pixabay

A Busca da Verdade 

A verdade é um ideal tipicamente jovem, o amor, por seu turno, um ideal das pessoas maduras e daqueles que se esforçam por estar preparados para enfrentar a diminuição das energias e a morte.

As pessoas que pensam só deixam de ambicionar a verdade quando se dão conta que o ser humano está extraordinariamente mal dotado pela natureza para o reconhecimento da verdade objectiva, pelo que a busca da verdade não poderá ser a actividade humana por excelência. Mas também aqueles que jamais chegam a tais conclusões fazem, no decurso das suas experiências inconscientes, um percurso semelhante. Ter consigo a verdade, a razão e o conhecimento, conseguir distinguir com precisão entre o Bem e o Mal, e, em consequência disso, poder julgar, punir e sentenciar, poder fazer e declarar a guerra - tudo isto é próprio dos jovens e é à juventude que assenta bem. Se, porém, quando envelhecemos, continuamos a ater-nos a estes ideais, fenece a já se si pouco vigorosa capacidade de «despertar» que possuímos, a capacidade de reconhecer instintivamente a verdade sobre-humana.

 Hermann Hesse, in 'Elogio da Velhice

Com a idade, temos a obrigação de saber que " não somos os donos da verdade " 

Achei muito interessante este texto. Espero que gostem 

Emília Pinto